понедельник, 14 февраля 2011
Там много ошибок и не бечено совсем.
читать дальшеВ окно стучали ветки дерева, которое разрослось так удачно за пару метров от дома. Он сказал выключить свет, поэтому с момента наступления темноты они сидят в сумраке, при свете двух свечек. В ванной уныло капала вода из крана. Кап-кап-кап... От этого звука мурашки ползли по спине - вся обстановка напоминала самый банальный триллер. Второсортный, фильмец, которые в США штампуются с десяток в год бюджетными кинокомпаниями. Они даже в Канаде не пускаются в прокат - только в Америке и то - не во всех штатах. Дима почему-то был уверен в этом.
И что самое страшное - от этого капанья и стука веток в стекло веело такой безисходностью и тоской, что он был готов на всё, лишь бы получить хоть какую-то встряску.
А этот парень за столом, который при свете двух огрызков воска с фитилём исписывал листик бумаги? Дима даже не знал его. Точнее, он думал, что знает, а оказалось - он чужой. Его уже дней десять лихорадит, он не в себе, и каждый шаг, каждый жест Димы происходит под его обезумевшим взглядом. Он успокаивается только тогда, когда они ложатся в постель, и Дима начинает узкой ладонью гладить его по спине. Только тогда этот парень затихает, и пропадает мелкая испарина. И руки спокойно обнимают его тощую талию.
А ветки продолжают стучать в окно.
В огромные щели оконных рам задувает сильный ветер, поэтому в номере прохладно. Но с другой стороны расчёт парень произвёл верно - за счёт постоянных сквозняков в комнате проветривается, и датчики дыма, единственное достижение техники в этой дыре, не фиксируют гарь от свечей.
А Дима уже день шмыгает носом. И два дня хрипит. И неделю у него красные опухшие глаза.
- Чёрт...
Дима отвлёкся от изучения трещины в верхней раме, которую, на самом деле, он запомнил как фотографию. повернул голову на парня за столом и подобрал ноги на постели. потому что на единственном стуле сидел его спутник.
- Что случилось? - спросил он и кашлянул. Он смирился с тем, что здесь его состояние не важно.
- Я сломал карандаш... мне нечем больше писать! - юноша терпеливо отложил огрызок рядом с бумагой и закрыл лицо ладонями.
- Ты можешь взять уголь... именно так делали первобытные люди. они писали углём на папирусе, огонь добывали, потирая палочку о палочку, а ели мамонтов. ты тут мамонтов не видел? я как раз проголодался...
Всё что оставалось неизменным - это сарказм Димы. В таких условиях он даже в разы обострился. И только так он мог разговаривать, чтоб не сойти с ума от холода, голода и постоянного флёра опасности за спиной.
Но юноша, который каждый секунду готов был взорваться, реагировал на такие реплики на удивление терпеливо, парируя:
- Но и их женщины молча выполняли свои обязанности.
- Я не твоя женщина... - Дима придвинулся по постели к окну и открыл одну раму. Ветер тут же поднял занавеску, разбросал листы бумаги со стола, запутался в Диминых волосах и юркнул под щель входной двери. Бикбаев закурил.
Юноша встал из-за стола и переместился к Дима за спину. он положил голову ему между лопаток, будто слушая что там, внутри, происходит. Дима закашлял и тяжело втянул воздух носом, выкидывая сигарету, от которой сделал две затяжки. Закрыв окно, он сложил руки на подоконнике и продолжил наблюдать за ветками. Юноша за его спиной продолжал "слушать".
- У тебя внутри всё очень тяжело.. будто.. ты заболел?
- Я очень рад, что ты заметил это через двое суток.
- Тебе нужны лекарства... - парень потянул за уголок покрывала, накрывая им ноги Димы.
- И еда. И горячая вода. И хотя бы банальный флакон шампуня - я не могу больше мыть голову мылом... Я не могу больше пить воду и есть кашу из круп. Я не могу больше есть варёную картошку с солью. Я хочу домой. В свою новостройку. Хочу английский чай. Завтрак, обед и ужин в ресторане на первом этаже. Свою машину. Свою жизнь. Свои шмотки из дорогих магазинов и главное, что я хочу - бальзам для волос, духи и СВОЮ ЭЛЕКТРОБРИТВУ! - Дима развернулся к нему лицом и продолжил гневную тираду: - я хочу в свою большую кровать в свою огромную спальню, потому что я уже не помню - есть там зеркальный потолок или нет? Ты не помнишь? Я хочу в свою гостиную! И, блядь, я хочу стеклопакеты на окнах! чтоб по ночам мне не задувало в шею!
Глаза Димы бешено засверкали, а юноша лишь кивнул, опираясь назад на вытянутые руки. он помолчал, глядя на Бикбаева болезненным взглядом. И тихо спросил:
- Завтра я пойду тебе за лекарствами... Хочешь, захвачу... овощей с рынка?
Дима вмиг успокоился. злиться было просто бесмысленно. особенно, когда он заметил, что по краю роста волос у его спутника снова пошла испарина. Нервничать ему нельзя - он с трудом уживался сам в себе, а уж жить с кем-то пока ему вообще было, наверно, невыносимо. Он просто не умел. Но старался учиться.
- Хочу... - Дима кивнул.
Они легли спать. вдвоём на одной кровати в обнимку под двумя одеялами.
А утром на соседней кровати он обнаружил серый свитер с ярлычком, на котором чёрным маркером было написано "600". Вещь не брендовая, но наверно тёплая. рядом пара пакетиков порошка от простуды, таблетки и мазь. и записка, написанная кусочком отломанного грифеля от карандаша - "За овощами".
Дима надел свитер поверх своей водолазки. В ванной набрал воды в алюминиевую кастрюльку и сунул туда кипятильник.
Пока вода пыталась закипеть, он курил в щёлочку открытого окна, смотря на дорогу в ожидании знакомого силуэта. И когда рослая фигура наконец показалась с пакетом из местного магазинчика, Дима улыбнулся.
Странно бывает. В кармане кредитка на пол миллиона, последняя модель телефона и ключи от машины и квартиры. только всем этим сейчас нельзя пользоваться. Да и зачем, когда всё, что заставляет улыбаться - мочит ноги в лужах чужого города, втянув голову в плечи от лёгкого моросящего дождя.
Что будет дальше - не представлял никто. Но почему-то хотелось верить, что оба они доживут до того дня, когда можно будет вернуться домой...
@темы:
Творчество
-
-
14.02.2011 в 00:15Подарок к празднику
-
-
14.02.2011 в 00:16-
-
14.02.2011 в 00:19-
-
14.02.2011 в 00:36-
-
14.02.2011 в 00:56-
-
14.02.2011 в 01:59