Ну вот и домучил я этот фик. Обоже... (с)
Победил всех - и виснущий ноут, и автосохранение, и выключение электричества, и собственную лень и ИМХО и прочие досадные факторы, мешающие написанию фиков. Мне теперь ничто не страшно.
Название: Девочка с персиками
Автор: Влад Соколовский
Бета: Нет. Сам себе режиссёр. Но проверял тщательно, три раза перечитывал.
Рейтинг: был заявлен NC-17, вышло или нет - судить не мне. Я вообще НЦ не очень люблю - её нужно писать по вдохновению.
Жанр: POV Влад, Драма, Ангст... ничего не упустил?
Фендом: Фабрика Звёдз-7
Перинг: Марк Тишман/Соколовский, Соколовский/Бикбаев (по умолчанию)
Размещение: Только с разрешения автора.
От автора: Фик заказной. Вдохновлялся фотками, видяхами (о, да, пялиться 5 минут на Тишмана, моющего посуду в полной тишине - офигенное вдохновение), всем чем мог. В итоге за потерянный мозг автора прошу винить заказчиков. У автора теперь на Бикбаева "не стоит вдохновлялка".
Фото, которое по мнению автора пиздец как подходит к фику:
Тыкни в фото
Ну, кажется не забыл ни о чём предупредить больше, всё, что можно было - написал. И да - ну не получается у меня спаривать Владега в пассиве молча. И да - у меня только два НЦшных фика, и в обоих Влад в пассиве. Я знаю сей досадный факт
Тапкофф мне! Фанфег!Очередные гастроли. Зима.
Наш номер. Дима сидит на сдвинутых кроватях в белом банном халате и читает какую-то книгу. Бросаю на него короткий взгляд и улыбаюсь. Иногда мне кажется, что всё это было очень давно и далеко-далеко отсюда. Уже было. Будто кто-то там, выше сказал: "Так будет. И ниипёт". И вот теперь так и есть. Трудно сказать, как всё произошло. Просто... В один прекрасный день всё так завертелось вокруг нас, закружилось, а осознание происшедшего пришло только через какое-то время.
Димка... я каждой клеточкой тела чувствую как мы привязались друг ко другу. Постоянно, когда я отхожу дальше, чем на пять метров - меня испепеляют ревностным взглядом, но лично я никогда его не ревную. Я же знаю - он не я. Он не бросит. Я знаю. Я верю...
Я тяжело вздохнул, открывая банку пепси и усаживаясь рядом с ним, облокотившись на спинку кровати. Он приподнял голову и посмотрел на меня, расплываясь в широкой улыбке.
- Иди сюда... - протягиваю руку, подманивая пальцами. Он подскакивает на кровати, берет свою книгу и располагается в моих объятиях, снова уткнувшись в письмена. Вот так и сидим. Просто отдыхаем.
Я смотрю поверх его блондинистой головы. По комнате разбросаны вещи, в воздухе витает еле уловимый аромат его парфюма, на столе разбросана всякая мелочь - начиная от зажигалок и заканчивая браслетами и кошельками. И... я бы не сказал, что на душе так уж всё волшебно. Душа рвет и мечет, ищет угол, в который можно забиться, скукожится, закрыться руками и не вылезать до логического конца ситуации. В груди болит настолько, что порой хочется вырвать проклятое сердце, прихватив с собой ещё пару органов за компанию. Чтоб оно больше не билось, не стучало... Увы, от этой боли нет лекарства. И даже сраный кетаноф не спасёт - это уж точно. Телом и душой я здесь, с этой нежно-любимой истеричкой, которая бывает спокойной только в такие редкие минуты, а мыслями... именно мыслями, и наверно, всё-таки капелькой мозгов и совсем кусочком сердца я совсем с другим человеком. Я в его объятиях, сильных уверенных руках, прогибаюсь под смуглым телом...
Ведь Димка - он же молодой... Он сам ещё набивал себе уже не первые, но всё ещё шишки, что уж говорить обо мне. А мне требовался... Контроль. Сила, способная усмирить меня. Утихомирить. Как ведро холодной воды - приковать к месту лишь взглядом. А Димка не мог... Чаще всего это _я_ успокаивал его тонкую артистическую натуру, и не всегда это удавалось сделать полюбовно. Вообще, на этом свете был только один человек, способный повлиять на меня. Отец.
Ну, Марк оказался вторым...
Чёрт. Я разрываюсь меж двух огней, я выворачиваюсь наизнанку от одной мысли, что так или иначе, рано или поздно, но мне придется сделать выбор. Так не может продолжаться вечно, и я, и Марк это понимаем. А Димка... А Димка не знает. Димка даже не подозревает. Он вообще мне кажется, из своего мира выпадает раз в сутки на долю секунды - кончить. А дальше он снова погружается в свою сказку, в свой идеальный мир, где, конечно, я уверен, есть только он и я.
А ведь они даже похожи... Совсем чуть-чуть - еле уловимое сходство черт лица. Пухлые губы, ярко выраженные скулы, мимика... И даже разговаривают они немного похоже. И они оба безумно талантливы.
С Марком всё вышло случайно. Слишком случайно. Это были прошлые гастроли, мы с Димой тогда очень сильно поругались. Даже слишком для нас. Я выскочил из номера, одеваясь на ходу. Игнорируя крики мне в след, я нёсся по коридору гостиницы, благодаря Бога за то, что камеры снова были в полной власти Корнелии и, скорее всего, это надолго. Со мной поздоровался Ашихмин, но я пронёсся мимо, задев его плечом так, что он даже отшатнулся. Я не слышал и не видел ничего, и даже не заметил голоса, обращённого ко мне метров за десять. Я помню только, что хотел тогда проскочить мимо всего этого и, выбежав на улицу, подставить лицо последним каплям осеннего дождя, граничащего со снегом. Но меня за плечи схватили сильные руки и толкнули в какую-то дверь, чей-то номер. Грязно выругавшись, я поднял глаза и увидел Марка. Он двигался медленно, спокойно. Он прикрыл дверь в номер, встал передо мной и, скрестив руки на груди, посмотрел на меня, точнее... даже _В_ меня, прямо в глаза.
- Что случилось, Влад? - вкрадчиво спросил он, не меняя своей позы. А у меня аж слова в горле застряли. Противным таким комом, практически несглатываемым. Я отошёл на шаг и начал осматриваться, в тихой панике ища выход из помещения. Бежать, куда угодно, подальше от этого спокойного взгляда, обладатель которого, как мне тогда казалось, мог одним лишь дуновением поднять шторм в океане, а щелчком свернуть гору.
- Марк... выпусти меня, я не хочу сейчас ни с кем разговаривать, мне нужно на воздух... - пролепетал я, запуская руки в собственные волосы и сжимая голову в попытке избежать накатывающую мигрень. Но Тишман лишь подошёл к окну и раскрыл его на распашку.
- На, дыши...
Я посмотрел на него, как на психа, потом кинул взгляд на дверь. Она ведь всего лишь прикрыта... Но я почему-то не рванул в коридор, а лишь стоял, кожей чувствуя, как из окна до меня долетает свежая прохлада улицы.
- Ну?
Услышав его голос, я обернулся и застал его у окна, облокотившегося бедром на подоконник и так же скрестив руки на груди. Был ещё день, в комнате выключен свет, и поэтому свет с улицы как огромный прожектор обрамлял его тёмную фигуру беловатым ореолом, как сияние. Ветер теребил белоснежную кружевную тюль, а тяжёлые бардовые занавески лишь слегка колыхались. Я выдохнул, и как-то... легче стало. Ком медленно испарился, оставив только лишь неприятный осадок в подсознании, но головная боль продолжала накатывать. И я снова посмотрел на Марка, только уже склонив голову в бок. Я немного успокоился, и теперь даже осознавал всю глупость своей ярости.
- Отойди от окна, продует...
- Влад, оставлять в себе негатив очень вредно...
Я вздохнул, разворачиваясь к выходу. Момент волшебства иссяк, а мне действительно нужно было побыть одному.
- Влад, ты так и уйдёшь?..
И в тот момент я не знаю, что произошло. Я остановился как вкопанный, спиной чувствуя взгляд и даже, казалось, иглы голоса, которые проникали под одежду, покалывая огненными остриями. Я слышал звук его шагов, но не смел даже обернуться, будто боялся, что если я обернусь, то перед моими глазами предстанет ужасающее чудовище. Я даже не пошевелился, когда Марк, обойдя меня, плотно прикрыл дверь, щёлкнув замком. И я даже не посмел дёрнуться, когда сильная, но тонкая рука легла мне на затылок, а мягкие пухлые губы коснулись моих. Совсем не требовательно, давая мне возможность отказаться, ставя меня перед выбором… тяжёлым выбором. Но я только опустил веки и поцеловал. Внутри меня будто произошёл ядерный взрыв, прошло всё, в ушах мягко загудело, как ультразвук, колени подогнулись, и я вцепился пальцами в его плечи. Тогда я понял, что Марк вот так, внезапно стал для меня наркотиком, без которого я не мог. Он стал панацеей, лекарством от всех болезней, супер таблеткой, которая лечила, начиная от мигрени, заканчивая какой-нибудь смертельной болезнью. Он как кот – перенимал боль хозяина. Кот… Чеширский кот из сказки про Алису… У него даже улыбка – Чеширского кота – самодовольная, уверенная… Только вот кто был чьим хозяином?..
А Марк даже целовался иначе. Не так, как Димка. Бикбаев настырно пожирал, требуя полной отдачи, кусая губы, сгорая и сжигая меня – целовал каждый раз как последний, будто ещё секунда и он умрёт, а Тишман… мягкие, ни к чему не обязывающие прикосновения, дающие шанс сделать шаг назад, но в то же время настолько уверенные, что я не отойду, что хотелось-таки отказаться… просто, чтоб узнать, что будет дальше… он будет настаивать или сядет в кресло и возьмёт книгу?..
От поцелуя – столь мягкого и магического – закружилась голова, и сам того не заметив, я оказался лежащим на его постели. Прямо так – в кедах, в пуховике, джинсах… Тогда я остался в его номере до самого вечера, пока все не улеглись, и уже около полуночи проскользнул в наш с Димкой. Он хотел что-то спросить, остановил меня на пороге комнаты, но я неуверенно отодвинул его, боясь лишний раз поднять глаза и на полтора часа заперся в ванной. Душ, смыть, унять… выплакаться…
- Влад… Влааадиууус…
- А? – я оторвался от воспоминаний, дернув рукой с банкой пепси. Дима протягивал мне мой мобильник.
- Тебе смска пришла, - Дима улыбнулся, а я на автомате обнял его сильней, перенимая телефон из его рук. Иногда я радуюсь тому, что Бик не очень умеет обращаться с техникой, ибо как мой мобильник представлял собой чуть ли не целую навигационную систему, которая ещё и звонила. А рад я был неумению Димы только потому, что смс была от Марка, состоящая лишь из одного символа – знака вопроса. У нас это уже вошло в привычку – если мы на гастролях, и он может уделить мне ночь – он посылает мне знак вопроса. Если я могу уделить ему ночь – я посылаю пустую смс. Если я не могу – я просто не отвечаю. Но, как правило… я всегда отвечаю. Потому что именно он мне нужен. Зализывать раны, унимать беспокойство, снимать напряжение… Даже когда у нас с Димкой всё хорошо – всё равно как лунатик иду к нему по ночам, когда он позволит…
Ещё когда на дисплее не появилась надпись “Отправлено”, я почувствовал, как тонкие пальцы лезут ко мне под одежду и ласково касаются спины.
- Вла-ад… на секунду отложи своё чудо техники… - Дима уже закрыл свою книгу и тёрся носом о моё плечо.
- Только на секунду? – язвительно переспросил я, убирая телефон и недопитую пепси на тумбочку. Дима усмехнулся, пряча бесстыдные глаза.
- Нет, конечно… - он склонил голову и закусил губу, проводя в этот момент ногтями по моему позвоночнику.
- Дим… - я зажмурился, - сволочь! – рассмеявшись, я тут же подмял его под себя. Через некоторое время после непродолжительной возни на кровати, я слышу:
- Влад… возьми меня…
…
Я открываю глаза. Ночь. Дисплей мобильника чётко высвечивает 02:07.
Дима развалился по обеим кроватям, вестимо по мне тоже. Единоличник хренов. Ненавидит делить что-нибудь. Меня особенно. Кровать тоже предпочитает завоёвывать всю. И ему даже плевать что она и моя тоже… Улыбнувшись, я аккуратно снимаю с себя его руку и осторожно выскальзываю из ложа, стараясь не разбудить Бикбаева. Тот лишь простонал что-то, причмокнул во сне губами и снова засопел, слегка сжав пальцами простынь на том месте, где ещё совсем недавно лежал я. Увидев это, у меня почему-то кольнуло сердце. Чего мне не хватает?.. Почему я иду к Марку, когда здесь и сейчас у меня лежит моё счастье… истеричная, талантливая скотина, которую я люблю всей душой и всем сердцем…
Я набрасываю гостиничный халат на нагое тело и неслышно выскальзываю из номера, крадясь по коридору в сторону номера Тишмана. Мне нужен сильный и властный человек… я хочу чувствовать, что есть что-то сильнее меня. Мне это необходимо. Чувствовать уверенность, защиту, поддержку… а Марк даёт мне всё это. В нём на тысячу процентов. И эта его харизма… улыбка… перед ним и не стыдно как желе расплыться…
Осторожно дёргаю ручку, и дверь поддталиво открывается, впуская меня в полумрак номера. Свет выключен, горит только торшер на высокой ножке, стоящий чуть позади, Марк сидит в таком же халате что и на мне в широком кожаном кресле и внимательно читает книгу.
- Вы все сговорились? Что ты, что Димка – клуб читателей… - я усмехаюсь, закрывая за собой дверь, и поворачиваю в замочной скважине ключ. Марк захлопывает книгу и кидает её на кровать. Потом разваливается в кресле, опёршись локтём на подлокотник.
- Я тебя долго ждал. Или предлагаешь мне в крестики нолики сам с собой поиграть? – он усмехается. Я подхожу к нему, останавливаюсь рядом и коленкой пошире раздвигаю его ноги. Но он нагло ухмыляется, отрицательно мотает головой и рывком тянет на себя, за край халата, усаживая у себя на коленях спиной к себе. Я тихо рассмеялся и развязал свой махровый пояс.
- Тебе не тяжело? – лукаво улыбаюсь, смотря на него через плечо.
- На мне Корнелька сидела… ты думаешь, ты тяжелее неё? – отодвинув ткань, Марк целует моё плечо, прижимая к себе, запуская руки под полы халата. Я вздрогнул, выгибаясь дугой. Я бы не сказал, что секс в кресле для меня в новинку… Просто… я привык, что это _я_ на месте Марка… что я чем-то прикрыт… а тут… Тишман снимает с меня халат и откидывает его в сторону на пол, и я остаюсь напоказ всей комнате. Конечно, я знаю, что тут нет ни одной камеры, никого кроме нас, я знаю, что здесь никто не увидит… Но это чувство смущения не покидает меня, и я невольно прикрываюсь руками, в подсознании отмечая, что наверно это выглядит очень глупо.
- Марк… пошли на кровать…
Он усмехается в ответ, отводя мои руки в стороны.
- Почему? Я хочу здесь…
Я чувствую, как в меня упирается его член. Я попытался освободить руки, но он держал их крепко, не давая возможности даже пошевелить ими.
- Марк… - я откинулся на него, - Марк, я так…
- Что? – издевательский шёпот. Мне показалось, или этот Чеширский кот и правда догадался?..
- Мне так… - я нервно сглатываю, озираясь по сторонам, - неудобно…
- Зато мне очень даже, - он усмехается в ухо, обжигая кожу дыханием, - Или ты смущаешься?..
Я промолчал, а Марк тихо и пошло захихикал, восприняв моё молчание как знак согласия. Правильно, в принципе, воспринял.
- Зато Влад… - его рука, отпустив кисть, медленно поползла вниз – от шеи к паху, выводя небольшие узоры по пути, - представляешь как это романтично – мы с тобой занимаемся сексом в этом кресле, - он поцеловал меня в шею, покусывая кожу, - а за этим наблюдает всё комната… мебель, стены, дверь…
От его слов у меня по спине пробежался морозец, если бы я не знал его, я бы решил что он сошёл с ума или шутит, но к моему ужасу он говорил это на полном серьёзе. И чёрт знает, какие ещё сексуальные фантазии в голове у Тишмана…
- …а особенно, - рукой, которой он только что ласкал моё тело, он взял моё лицо и повернул в сторону стены у входа, - Вот эта девочка с картины… Смотри, Соколовский…
На стене и правда висела репродукция Серовской “Девочки с персиками”, а Марк продолжал шипеть на ухо, как Змей-искуситель:
- Она будет смотреть… Как я буду медленно, методично тебя трахать…
Марк тихо рассмеялся, зарываясь лицом в мои волосы. Я и не ожидал, что он может даже думать о таком… Вот… Паршивец.
Эта игра мне внезапно начала нравится. Я слегка неуверенно, но всё же усмехнулся:
- Тишман, ты не боишься статьи за несовершеннолетие… Ну в смысле… - я не успел договорить, потому что он положил палец мне на губы.
- Тсс… Влад… - он провёл языком по шее, вызывая внутри меня волну возбуждения, - ты спугнёшь девочку… - он тихо усмехнулся. Скотина… Он просто скотина… Я откидываю голову назад, чувствуя его губы на шее и плече. Он уже отпустил и вторую руку, и теперь я вплетаю пальцы в немного отросшие тёмные волосы, прикрыв глаза и тихо постанывая от его ласк. Через секунду я почувствовал палец, пытающийся проникнуть внутрь меня.
- Марк! – я вздрогнул, открывая глаза, - так же больно…
- М? – его голос был похож на мурлыканье. Тут же в поле моего зрения появились два пальца, и я не секунды не задумываясь погрузил их в свой рот. Мягко их посасывая, я играл ими, щекоча кончиком языка во рту. Марк второй рукой как можно сильнее прижимал меня к себе, давая понять, что ещё немного и все мои старания падут прахом – он просто трахнет меня так, даже не пытаясь смазать. Поэтому я быстро выпускаю его пальцы, и практически сразу чувствую их внутри себя. Оба. Сразу. И даже не во рту…
Я выгибаюсь, протяжно простонав, и почему-то смотрю на эту девочку с персиками, которая в полумраке комнаты кажется мистической и даже немного живой. Чёрт… Марк сволочь, забил мне голову этим своим фетишем… Чувствуя как Марк двигает внутри меня пальцами, я кинул последний здравый взгляд на книгу, лежащую на кровати. Булгаковская Лолита?.. Эта она на него так…
- Марк! – я задохнулся, даже не заметив, как пальцы сменились членом. Инстинктивно я попытался отстраниться, но Марк тут же схватил меня за бёдра, оставляя синяки на коже, и прижал, давая привыкнуть. У меня на мгновение потемнело в глазах, и снова загудело в ушах. Я вернулся обратно в реальность, когда уже Марк двигался во мне. Судорожно вдыхая воздух, я впивался пальцами в подлокотники кресла, насаживаясь на Марка как можно глубже. Он двигался размашисто, уверенно. Потом Марк слегка толкнул меня в спину, и я подался вперед, опираясь на его колени.
- Марк…
- М? – одной рукой он придерживал меня за бёдро, а второй гладил меня по спине. Выучил уже, что меня это заводит… Я упорно сдерживал стоны, закусывая губу, и иногда зажмуривался, поднимая голову и снова упираясь взглядом в Девочку с персиками.
- Влад… Она смотрит на тебя….
Я опустил голову, промычав что-то невнятное, но Марк намотал на руку прядь моих длинных волос и притянул к себе. Я вскрикнул от боли, но наслаждение тут же перекрыло её, и я застонал.
- Неет, Влад… - Марк второй рукой гладил мою грудь, - я хочу, чтоб ты тоже на неё смотрел…
Внезапно он поднял меня, обхватив руками за талию, встал, и я, легко соскользнув, упал на кровать на живот. Тут же сильные руки поставили меня на четвереньки, и движения возобновились. Марк с остервенением врывался в моё тело, а я кричал, увы смотреть больше как не Девочку мне было некуда. Когда я закрывал глаза, Марк кусал меня за плечи… сволочь, наблюдает за мной… А я… да, я согласен… вот он – тот контроль, который мне нужен… чувство, что я тоже могу быть слабым… что мне не обязательно тащить на себе всё за двоих…
- Марк… - я поворачиваю голову, в надежде найти губы Тишмана, и к моему удивлению, он сам целует меня, глотая мои стоны-крики. Поцелуй получается горячим, но в то же время нежным, спокойным – так только Марк умеет.
- Я хочу.. – Марк встает на колени и тянет меня за собой, не переставая двигаться, - я хочу чтоб ты это признал… только для нас двоих…
- Чт…о?.. – я не совсем понимаю о чём он, нежусь в ласках его рук, уже даже забывая своё собственное имя. Моя рука ложится на его бедро и слегка сжимает кожу, прося не останавливаться.
- Скажи то, что я хочу услышать…
Мои глаза закрыты. Мокрые волосы прилипли к коже на шее и лице, я кусаю пересохшие губы.
- Ма-..арк… - слова даются с таки трудом… - я скажу всё… всё, что хочешь… - мне кажется что я совсем потерял рассудок, готов биться под ним как раненная птица, - только Марк… не останавливайся…
Второй рукой я неосознанно касаюсь его щеки и чувствую эти ямочки под своими пальцами. Значит, он улыбается… самодовольно… снова как Чеширский кот…
И снова голос над ухом:
- Что тебе плевать…
Каким-то двадцатым чувством я понимаю, о чём он говорит, и стараюсь сформулировать мысль в словах…
- Мне…
- Нет, Влад, открой глаза… посмотри на неё…
С трудом я разлепляю веки, хотя единственное желание это зажмуриться и истошно кричать мольбы о продолжении. В исступлении я гляжу на несчастную картину, а перед глазами уже начинают сверкать вспышки.
- Мне плевать… Пусть…Ахрг, - Я вскидываюсь от того, что Марк начинает ласкать мой член, - … пусть… смотрит… - я снова пытаюсь открыть глаза и посмотреть на репродукцию, - пусть все смотрят, с тобой… не страшно…
В следующую секунду он валит меня и придавливает своим телом. Судорожно кусает-целует шею и щёку, оставляя следы на коже, как будто с ума сошёл, а я извиваюсь под ним, пытаясь вырваться, но на самом деле я знаю, что ему нравится когда я так себя веду… Ему нравится побеждать, завоёвывать… В этом мы наверно и сошлись. Ему хочется побеждать. А мне так хочется быть побеждённым… И гори эта Девочка с персиками…
Я проснулся через какое-то время. Марк несильно толкал меня в бок и шептал на ухо:
- Влад… Четыре утра. Если Бикбаев проснётся раньше, чем ты вернешься – нам обоим будет не сладко.
Я вскакиваю с кровати и кручу головой. Рядом сидит Марк и улыбается.
- А… - я спросонья тру глаза и оседаю в его объятиях, - Да. Димка…
И моё сердце опять предательски сжимается. Сонный, я заворачиваюсь в халат и выхожу из номера, послав воздушный поцелуй Тишману. Иду по тёмному коридору по стенке, потому что сплю на ходу… поворот, ещё, две ступеньки, поворот…
Я врезаюсь во что-то и открываю глаза. В темноте я вижу только силуэт, но этот запах шампуня для волос я ни с чем не спутаю. До конца не осознав всю лажовость ситуации, я обнимаю его, и расплывшись в улыбке утыкаюсь носом в его светлые волосы.
- Дииимка… а ты чего не спишь?
Зато вот я очень сильно сплю. Очень…
В следующую секунду я получаю удар в челюсть. И Бикбаев спокойно скрывается за дверью нашего номера. Я влетаю следом, уже даже проснулся.
- Какого чёрта? – кричу я.
Дима спокойно разворачивается, садится на одной из кроватей, которые уже, к моему удивлению раздвинуты, и закуривает.
- Не ори, - тихо произносит, - у тебя это хорошо получается. Я час слушал, как ты орал чужое имя на весь коридор. Слава богу, у меня у одного такой слух музыкальный… или может это от того, что я не спал с самого момента как ты вышел из номера? Около двух часов ночи…
И тут меня как водой окатило. Я бухнулся на колени и подполз к нему. Даже не пытаясь оправдаться. Склонив голову, смотрел в пол, а из моих глаз катились огромные слезы.
- Дима…
- Заткнись. Ты жалок… - пресный тон голоса. Он встал, выкинул окурок в открытое окно и вернулся на свою… именно _свою_ кровать. Он лёг под одеяло и только тогда заговорил опять:
- Если бы ты знал, как это больно… сидеть в коридоре на ступеньках и слушать как тебя… тебя трахает кто-то другой… И пусть это даже Тишман…
- Дим, я люблю тебя…
- Скотина ты, Соколовский. Вот скажи – чего тебе не хватает?..
Я замолчал. А что я мог сказать?.. Правду?.. Наверно.. Да.
- Спокойствия… Силы… Понимаешь?.. – я вытер слёзы.
Дима угукнул. Потом добавил:
- Когда вернемся – я попрошу Марка поменяться кроватями. Так лучше будет.
- Дим, нет… Дим, я люблю тебя… Дим, прости..
Но он уже не отвечал.
Остаток гастролей мы провели порознь. На людях делали вид, что всё ок. Марк, конечно, узнал что случилось, я сам ему рассказал. Но он предпочёл не влезать. Наверно, он был прав. Но в номере наши кровати стояли чуть ли не в разных концах. Стоило нам переступить порог и закрыть дверь, как улыбка тут же сходила с лица Бикбаева, и до следующего выхода он молчал. Вообще. Даже не смотрел в мою сторону. Хотя, с Марком он тоже почти перестал общаться.
А я метался как загнанный зверь – Дима не пускал, а идти к Марку… Это было бы полным концом. И он понял это. Даже не стал возражать. Умный. Как всегда разумный. Тишман…
В Дом мы вернулись ночью. Естественно, никто не стал ни с кем меняться. Тут же все в душ и спать. Поездка была тяжёлой…
Я лежал в тёмной комнате, прекрасно зная, что дурацкие камеры всё равно всё видят, включён режим ночной съёмки… слава Богу – микрофоны сняты.
Я смотрю в ту сторону, где лежит Дима. Мне кажется, что он лежит ко мне спиной. Я тянусь рукой и, наткнувшись на него, тут же убираю руку. Он что-то мычит и шевелится, но потом снова затихает. И я решаюсь. Я накрываюсь одеялом с головой, чтоб камера не смогла запечатлеть всего ужаса и специально скидываю с тумбы стакан. Немного шума, суеты, кто-то проснулся, что-то сказал, за это время я ныряю под одеяло к Диме.
- Что?.. Какого?...- сонный Бикбаев крутится, а я лежу рядом и пытаюсь укрыть нас обоих.
- Влад… отвали… - оказавшись в темноте одеяла, он пытается меня оттолкнуть. Но я хватаю его руки и крепко держу их.
- Дима, пожалуйста, у меня чуть больше минуты, дай всё объяснить…
- Соколовский, я не хочу ничего слушать. Свали из моей кровати.
- Дима, пожалуйста…
Он на секунду замирает.
- Ну? Валяй.
Я отпускаю его и нащупываю в темноте его лицо. Моя рука ложиться на его щёку, и я на ощупь вожу большим пальцем по его скуле.
- Дим… я просто запутался… Прости меня… Да. Я изменял… Но потому, что люблю тебя безумно… Я же моложе даже чем ты, мне не нагуляться… А Марк… Он… Он магнит. Понимаешь?.. Это случайно вышло… И я не хотел делать выбор… Потому что боялся. А теперь не боюсь. Звезда горит, а ты не видишь, но стоит звезде потухнуть, как тут же начинает её не хватать. Я это понял, Дим. Мне тебя не хватает… Ты моя звезда, я не могу без тебя. Дим, прости… Дим, я люблю тебя, я сделал свой выбор. Дим…
Я выдал эту тираду на одном дыхании и замолчал. Бикбаев упорно сопел, и через секунду я почувствовал, как по моей руке текут слёзы. Его слёзы.
- Дим…
Он сжимает мою руку и тихо шепчет:
- Ненавижу тебя… Потому что люблю слишком сильно…
- Влад! Влад, в чём дело?! Где микрофон! - голос из колонок.
Я юркнул к себе.
- Всё, всё, сплю…
Я улёгся и снова посмотрел в сторону Димы. В следующую секунду он дотронулся до меня рукой и тихо-тихо прошептал:
- Я люблю тебя…
На следующий день мы были наказаны. Пофиг. Зато всё встало на свои места. С болью, но я был прощён. А я был счастлив…
…Лишь иногда вспоминая о своей панацее, наркотике. Вспоминал в ожидании очередного приступа ломки…
Ну и так, оффтопом. И вот докажите лично мне что эта великовозрастная заразка - не слащавый и не смугленький? Не поверю ведь
То самое, просранное. Возрождённое. Единственное, что не будет продублированно на соо
Ну вот и домучил я этот фик. Обоже... (с)
Победил всех - и виснущий ноут, и автосохранение, и выключение электричества, и собственную лень и ИМХО и прочие досадные факторы, мешающие написанию фиков. Мне теперь ничто не страшно.
Название: Девочка с персиками
Автор: Влад Соколовский
Бета: Нет. Сам себе режиссёр. Но проверял тщательно, три раза перечитывал.
Рейтинг: был заявлен NC-17, вышло или нет - судить не мне. Я вообще НЦ не очень люблю - её нужно писать по вдохновению.
Жанр: POV Влад, Драма, Ангст... ничего не упустил?
Фендом: Фабрика Звёдз-7
Перинг: Марк Тишман/Соколовский, Соколовский/Бикбаев (по умолчанию)
Размещение: Только с разрешения автора.
От автора: Фик заказной. Вдохновлялся фотками, видяхами (о, да, пялиться 5 минут на Тишмана, моющего посуду в полной тишине - офигенное вдохновение), всем чем мог. В итоге за потерянный мозг автора прошу винить заказчиков. У автора теперь на Бикбаева "не стоит вдохновлялка".
Фото, которое по мнению автора пиздец как подходит к фику:
Тыкни в фото
Ну, кажется не забыл ни о чём предупредить больше, всё, что можно было - написал. И да - ну не получается у меня спаривать Владега в пассиве молча. И да - у меня только два НЦшных фика, и в обоих Влад в пассиве. Я знаю сей досадный факт
Тапкофф мне! Фанфег!
Ну и так, оффтопом. И вот докажите лично мне что эта великовозрастная заразка - не слащавый и не смугленький? Не поверю ведь
Победил всех - и виснущий ноут, и автосохранение, и выключение электричества, и собственную лень и ИМХО и прочие досадные факторы, мешающие написанию фиков. Мне теперь ничто не страшно.
Название: Девочка с персиками
Автор: Влад Соколовский
Бета: Нет. Сам себе режиссёр. Но проверял тщательно, три раза перечитывал.
Рейтинг: был заявлен NC-17, вышло или нет - судить не мне. Я вообще НЦ не очень люблю - её нужно писать по вдохновению.
Жанр: POV Влад, Драма, Ангст... ничего не упустил?
Фендом: Фабрика Звёдз-7
Перинг: Марк Тишман/Соколовский, Соколовский/Бикбаев (по умолчанию)
Размещение: Только с разрешения автора.
От автора: Фик заказной. Вдохновлялся фотками, видяхами (о, да, пялиться 5 минут на Тишмана, моющего посуду в полной тишине - офигенное вдохновение), всем чем мог. В итоге за потерянный мозг автора прошу винить заказчиков. У автора теперь на Бикбаева "не стоит вдохновлялка".
Фото, которое по мнению автора пиздец как подходит к фику:
Тыкни в фото
Ну, кажется не забыл ни о чём предупредить больше, всё, что можно было - написал. И да - ну не получается у меня спаривать Владега в пассиве молча. И да - у меня только два НЦшных фика, и в обоих Влад в пассиве. Я знаю сей досадный факт
Тапкофф мне! Фанфег!
Ну и так, оффтопом. И вот докажите лично мне что эта великовозрастная заразка - не слащавый и не смугленький? Не поверю ведь